Лето. Вспоминая будущее

Придёт тепло...

Я помню цвет пионов –

тугих, томливых, с бархатцей ночной,

ещё в росе, порочно-полусонных...

Тяжёлый шмель подымется, качнёт

 

своим гуденьем медленные травы...

И вот уже пора. Заваришь чай.

Обсудишь с дедом новости и нравы.

Почешешь пса, он выгнется, урча.

 

И вдалеке от всех армагеддонов

с какой-нибудь ромашкой в волосах

пойдёшь сидеть в тенях темно-зелёных,

которые качают дом и сад.

 

Придёт тепло...

Июль после полудня

не терпит дел, он жарок, еле жив.

И ты лежишь в его янтарной глуби,

а он в пыли межвременья лежит.

 

Горячий, пряный, к вечеру сгустится

и звук, и цвет, и запах луговой.

И солнце-колесо, теряя спицы,

прокатится над самой головой.

 

Взыграет краснопёрка по затонам

(вода от облаков белым-бела),

и медно-рыжим сумеречным звоном

откликнутся вдали колокола...