Монолог на снегу
Минус тридцать – к теплу, – только у нас на севере,
покрываются льдом и провода, и серверы.
Небо тонет в сугробах, сугроб превращая в облако,
и в глазах не снежинки, а битые стёкла, как
растворённая грань, молоко, на холсте пролитое –
горизонт заслонен многолетними монолитами.
Небеса по ночам надевают рубаху чёрную
в мелкий звёздный горох, и ложатся на склоны горные.
Обостряются чувства, и становятся даже дальние
люди близкими, и крадутся мысли о мироздании.
Здесь, на стыке небесного дна и владений Господа,
пожирает голодной крысой меня вопрос: куда
мы все катимся с этим зверским греховным голодом?
И становится холодно… Холодно, очень холодно…
А вдали самолёт рассекает рубаху звёздную,
и теплеет в висках… Вдруг в нём ты… Вдруг в нём ты. А поздно ведь.
Слишком поздно воздушному судну хвостом поблёскивать.
Я одна не замёрзну и выживу – я вынослива!
Я смеюсь этим мыслям. Но, милый мой, мне до смеха ли?
В ледяном саркофаге со снежными барельефами…
