Истерика

Ей, друзья, сегодня не до лени.

Опершись на тощие колени,

От зари до сумерек косила

В росных травах дьявольскую силу.

Ей сегодня и не до веселья.

До утра она варила зелье,

Чтобы то до вечера остыло,

Чтоб окрепла дьявольская сила.

Сделала глоток, другой и третий -

Явно поварской талант у Смерти.

"Предложу-ка Жизни я на пробу

Сей шедевр.

Ведь мы друзья до гроба".

Жизнь сопротивляться не умела.

Поначалу как-то оробела.

Два глоточка сделать не успела -

Задрожала и обмякла телом.

Смерть расхохоталась до икоты

Над итогом дьявольской работы.

Рот зиял не дружеским оскалом,

А глаза кричали: "Я устала

Убивать поэтов и фанатов,

Докторов, артистов, меценатов,

Стариков, детей, богатых, нищих,

Журналистам подливая пищи.

Я устала жить в аду кромешном,

Подпевая и святым, и грешным.

Жизнь моя жестока и убога.

Нет прощенья для меня у Бога".

Смерти не к лицу знать униженье

Ради жизни, ради воскрешенья,

Ремесло забростить и о скалы

В прах косу разбить. "Я так устала!

Если зелье я варить на стану,

Люди умирать не перестанут".

 

То ль смеялась Смерть, то ли рыдала:

Я устала! Я устала! Я устала!

Только кто слова ее услышит?

Кто уже не видит и не дышит.