КРИК

Напрягаются ветви тревожно,

в тёмных красках мучительный блик.

Что ты выдумал, странный художник?

Разве можно исследовать крик?

Из колодца плывёт нарастая

родниковый грохочущий свет.

Где-то птиц, покидающих стая,

обрывается в алый рассвет.

Белокаменный Псков куполами

нижет ветреную зарю.

Что ты видишь, художник? – Память!

Время, отданное огню!

Вижу солнце в ладонях, лица…

Перуанское плато опять.

Чёткий контур гигантской птицы,

не узнавшей, что значит летать.

И из клюва, замкнутого, крики!

То ли клёкот, а то ли гром…

Мчится ворон богини Ники,

сквозь столетия напролом.

Нераскрытая тайна – Наска,

метры линий, трапеций, фигур.

Снова в Пскове густеют краски,

по-осеннему вечер хмур.

Не дай Бог, вдруг опять приснится

вопль-крик с твоего полотна.

Незнакомые древние птицы

вырывают меня из сна.