Порождения печали

Все хорошо, и душу ничего не гложет –

В такие дни не пишутся стихи.

И, хоть убей, ничто тут не поможет –

И сердце, и душа, и мозг глухи.

 

В хороший день вдруг вспоминается ненастный,

В ненастный же не вспоминается ничто.

Терзает душу, правит ею властно

Тоска, скребущая пустое дно.

 

Не пишутся стихи от неземного счастья –

Рифмуются слова на штормовом ветру,

Глотаемые ненасытной, жадной пастью

И пропадающие в призрачном порту.

 

Оплот шедевров – седовласая печаль,

Обитель неисполненных надежд и тяжких снов,

Смотрящая в разбитую, изломанную даль,

Где рвется на свободу дым костров.

 

Стихи рождаются, как дети, от любви,

Когда душа ложится в руки грусти

И тихо, с плачем шепчет: «Чувства рви»,

При этом зная – сердце не отпустит.

 

Не пишутся любовные поэмы

От улыбающейся и живой любви.

Лишь выходящий на просторы пленный

Способен пережить сердец бои.

 

Не посещает вдохновенье в час мечтаний,

Оно приходит, скрашивая дождь

И посыпая снегом дол желаний,

Держа в руке опустошитель-нож.

 

Бумага так и будет пустовать под солнцем

И ждать, пока ее сожрет огонь,

Иссушит, жадный, до краев, до донца,

Но не пробьет живительную бронь.

 

Не будет карандаш в руке держаться,

Пока лежит в ней теплая рука;

Он будет падать вновь и вновь и подниматься,

Гадая, скоро ли придет тоска.

 

Не пишутся стихи от радости кромешной,

Не пишутся и от любви большой.

Рождаются они в пустыне снежной

Предавшейся унынию душой.

 

(17.06.2017)