Письмо самому себе в прошлое

"Ты словно Боб, сидящий на холме,

Совсем не страшен времени оскал.

Глядел во тьму, не думая о тьме,

Увидел свет, что столько лет искал.

 

Познав любовь красавиц Маргарит,

Стихами жил... жаль Мастером не стал.

И зеркало ночами говорит:

"Года — песок, но облик твой не стар.

 

Покрылись пылью плёнки детских снов,

Мечты о славе — ветхий праздный хлам.

Лишь книжный мир — вместилище основ,

В душе покой и нерушимый храм...".

 

Чернильница упала на письмо,

Играет Фатум, стоя на пути.

Мне дописать письмо не суждено,

Пойми меня и искренне прости.