Я бы хотел рисовать огонь...

Я бы хотел рисовать огонь,

Но мой карандаш слишком сух и сер,

Он слишком к этому пламени глух.

В нем прежний след искры давно уже умер.

 

Я бы хотел написать дым,

Тот, что своим нескончаемым мраком

В пепел рассыпал мои сны,

Розовой дымкой грезясь когда-то.

 

Но этих угольных букв вязь

Меня не заставит дышать реже,

Не превратит белый лист в грязь,

Не пропитает смогом одежду.

 

Я так хотел прокричать свет,

Сшитый из тысяч солнца осколков...

Но в голосе этом, звучащем во тьме,

Нет ни одной ослепляющей ноты.

 

Я так хочу дотянуться рукою до мнимого края

темнеющей бездны,

Что, заключая в объятья, уводит

последний стук сердца мёртвой надежды.