Я бы хотел рисовать огонь...
Я бы хотел рисовать огонь,
Но мой карандаш слишком сух и сер,
Он слишком к этому пламени глух.
В нем прежний след искры давно уже умер.
Я бы хотел написать дым,
Тот, что своим нескончаемым мраком
В пепел рассыпал мои сны,
Розовой дымкой грезясь когда-то.
Но этих угольных букв вязь
Меня не заставит дышать реже,
Не превратит белый лист в грязь,
Не пропитает смогом одежду.
Я так хотел прокричать свет,
Сшитый из тысяч солнца осколков...
Но в голосе этом, звучащем во тьме,
Нет ни одной ослепляющей ноты.
Я так хочу дотянуться рукою до мнимого края
темнеющей бездны,
Что, заключая в объятья, уводит
последний стук сердца мёртвой надежды.
