Пастельное

Она так любила его за талант,

За острую мысль, за крутое словцо,

За то, что могуч и красив, как атлант,

За гордое и волевое лицо.

 

Она так любила его интеллект,

И верность, и смелость, и нежности свет,

И опыт, рождённый течением лет.

Ну, в общем, любила того, кого нет.

 

И Тот-кого-нет приходил в её дом,

Деля её время, еду и постель.

И утром они расставались с трудом,

И меркла в пластмассовой рамке пастель,

 

Которую он подарил в октябре

На праздник какой-то невнятной херни.

Ах, как бы вернуться к той дивной поре,

В палящие счастьем осенние дни…

 

Но Тот-кого-нет стал однажды собой –

Ушёл по холодной июньской росе.

Он нынче другой околдован судьбой –

Другая теперь Не-такая-как-все.

 

И тут сомневаться, увы, не с руки,

Что в доме с рассадой чужой на окне,

В квартире другой, над диваном другим –

Такая же точно пастель на стене.