Побег.
Какой стремительный уход - сбежали солнечные листья.
Танцуют сказочный фокстрот рябина с ледяным дождём.
На бесконечных облаках лежат отправленные письма,
Они к нам скоро прилетят, и мы их снегом назовём.
Потом, листая день за днём страницы стылых откровений,
Мы снова будем вспоминать отпущенные в небо сны.
За старым письменным столом читать стихи, что создал гений,
Искать созвездье новых рифм в холодном отблеске стены.
Простуженные, чуть дыша, мы будем пить шотландский виски,
За правило возьмём себе срывать листки календаря.
А наша летняя душа сбежит, как осень, по-английски,
И, перепутав адреса, замёрзнет в дебрях января.
