Послушайте, Маяковский...

Послушайте, Маяковский!
                               Ваших мыслей возы
взгромоздились на дороге,
                               не обойти, не проехать.
Читать Ваши строки –
                           поломаешь язык,
Вы встали посередине
                              литературного цеха
во весь свой полный
                        задиристый рост,
дымите папиросой,
                     вонючей, как куча компоста.
А Россия заболела.
                         Революционный невроз.
Нет благородным девицам!
                                  Даёшь декреты Наркомпроса!
Страница истории перевёрнута,
                                               на белый лист
опускается кромешная тьма,
                                       пропитанная кровью и грязью.
Новый хозяин страны,
                          большевик, коммунист,
упорно лезет нахрапом,
                                конечно же, в князи.
И Вам, Маяковский,
                         которому пьяная драка во вкус,
который так рьяно
                    агитировал и кричал за Советы,
от страшной болезни
                              не убежавшему,
                                              не спрятавшемуся за куст,
осталось лекарство одно –
                                воронёный ствол пистолета.