Бумага. Любовь. Искупление

Я раньше считала любовью

всего лишь слова о любви,

считала ее дивной скорбью

и эхом приятной тоски.

Я думала, каждый достоин

стать музой любовных стихов.

Почувствовать жар на ладони -

я думала, это любовь!

О как я была неправа,

как сильно неправду любила.

Я думала, счастье в словах,

что я для мужчин сочинила.

Я чувства вселяла в бумагу,

в бумагу вносила себя,

хотела любого бродягу

обнять, целовать, как дитя.

И сколько их было, ушедших,

не вспомню, и знать не хочу.

Бумаги сгорели, истлевши.

Смотрю на чужую свечу.

И, кажется, нет больше сил

опять подарить милость строчек,

но темные руки чернил

уж знают мой правильный почерк.

 

И снова мой голос - для лиры -

тона поднимает к огням.

И строки горят в переливах,

и строки горят для тебя.

Я раньше считала, что чувства -

всего лишь слова. И сейчас

я вновь возвращаюсь к искусству

чертить откровения фраз.

 

Бумага. Любовь. Пробуждение.

Как странна бывает судьба.

Пусть это мое искупление

в твоих завершится глазах.