Пишет ветер письма на воде...
* * *
Пишет ветер письма на воде,
золото осеннее срывает.
Человек берёзку обнимает,
сквозь ушко игольное продет.
Ни копья чудак не накопил,
всё испортил, если откровенно,
и любил… о, как же он любил!
Так уже не любят в наше время.
Что ему и слава, и позор?
Что ему бессмертие смешное?
Скоро догорит его костёр,
скоро пригласит на разговор
Бог про путешествие земное.
Прояснится тайное тогда,
станет невозможное возможно.
Ветер пишет письма, но вода
всё стирает. Господи! О да,
только крест и плащ его дорожный.
