К читателю
Писать стихи плохие - стыдно,
Но не писать ведь мочи нет!
Ах, как порою мне обидно -
Никчёмный из меня поэт.
И совесть стонет во мне тяжко:
Что я творю, что я творю!
И я гоню её, бедняжку,
Засни скорее, говорю.
И снова мучаю тетрадку
Своею "творческой" стряпней.
Но Боже мой, но как же сладко
Месить мне рифмой прозы строй.
Не осуди меня, читатель,
Что будто ногтем по стеклу
Скребет мой стих - души предатель,
Хоть душу всю в него вложу.
Не то душа не глубовата,
Не то умишко не высок,
Но, право слово, так приятно
Побыть поэтом хоть часок.
Прости меня великодушно
Тот, кто любезность в мире чтя,
Мне ставит лайк из чувства дружбы,
И я тогда прощу себя.
