На трехколесном катить по свету, пока сандалий на это хватит. Играя в прятки, идти по следу, который стрелками на асфальте. И можно гладить веселых пони, и щеки вымазаны в пломбире... Но больше ты ничего не помнишь об этом солнечном древнем мире.

 

В ушах стучит автоматный кашель, на перекрестке обломки дрона, под сапогами сплошная каша из развороченного гудрона. И содрогаются после залпов скелеты зданий, тела трамваев. По метру в сутки ползет на запад твоя железная штурмовая.

 

Таким уж выдался путь обратный - не самый быстрый, не самый ровный. Тяжелой шкурой комплекта "Ратник" ты днем и ночью экипирован. Пересекая границы тайной своей империи трехколесной, ты вспоминаешь девчонку Таню, и парк, и садик, и перекресток.

 

Рисуют стрелки теперь иначе, в другие прятки играют нынче - на карте города обозначен набор проходов, укрытий, нычек. Снаряды сносят балконы, кровли, влетают в почву, уходят в недра. И на закате сочится кровью сто раз прошитое насквозь небо.

 

А где-то рядом летают дерзко горячий овод, свинцовый шершень. Рывок на минное поле детства оплачен жизнями недошедших. Ты сам сегодня ушел бы в "двести", когда стрелял бы немного четче безвестный львовский гранатометчик, засевший прямо в твоем подъезде...