КАКОГО ЦВЕТА КРИК
Какого цвета крик?
Бывает разноцветный,
Звучащий со всех нот,
Дробящий тишину…
Нет, режущий её, как на бинты на ленты,
С заоблачных высот по направленью к дну.
И всё, что за чертой, что раньше было телом
Шумит и дребезжит: деревья и дома,
Дороги, люди, мир, в миг, ставший оголтелым,
Смешавшим в грязь цвета, так зреет боль сама.
Какого цвета крик?
Порою очень белый,
До бледной синевы безжизненной совсем,
Он холодом разит, как лёд окостенелый
Среди чужих миров и северных систем.
Бывает черным крик – одна большая рана,
Запекшаяся кровь, оборванный зенит,
Ещё в нем бьётся жизнь, потерянно и странно,
И рванным нервом там над вечностью звенит.
И что такое крик я знаю не по слухам,
Во мне рождался он стихией словно смерч,
Он как лавина был, без слов, одним лишь звуком,
Огромным как поток, тот, что нельзя пресечь.
