Колесо
Мокошь спутала вожжи —
и тройка, нырнув с разбега,
тонет в озере света и лунного молока.
Ветер крыльями бьёт,
и поёт синим бубном небо,
собирая с обочин упавшие облака.
Стёжка вьюжных следов
порастёт одолень-травой,
горстью жёлтых монеток,
лучась, зацветёт в груди.
Рассыпаясь на кости улиц и птичий звон,
в медной солнечной топке февраль гудит.
Жар течёт по корням и антеннам,
сквозит из глаз,
гонит тёмные сны,
с душ застуженных лижет соль —
предвещая мимозу, блины и Медовый Спас,
обещая — не остановится колесо.
