Пустота ( Правда часть 2 )
Не о чем думать, вдруг мыслей не стало,
Мраком покрытые пу́стоши глу́би,
Сука, в расплох меня слабость застала,
Так о свободе хотелось не думать.
Хотелось не думать о том почему же,
Меня одолели подобные мысли,
Они очень часто приходят снаружи,
И червем в нутро пробираются быстро.
О том, что их нету я думаю часто,
Хоть пустота в своём роде просторна,
Никак не могу до себя я добраться,
Не знал, что такое пространство большое.
В нём нет не печали, не боли, не смеха,
В нём нету любви, что не видит границы,
Теперь нету целей, что жаждут успеха,
Оно, больше не называется жизнью.
Это пространство не будет копилкой,
Которую я наполнял раз за разом,
Ошибки свои освещённые пылким,
Напором толкающим в море соблазна.
Не будет наполнено опытом так же,
Что брал я когда-то от этих ошибок,
Он мне от себя смело горечь покажет,
Что позже со временем станет улыбкой.
Хранилищем больше не будет являться,
В котором лежали лишь мнимые страхи,
Покоя меня вы лишали так часто,
И не было сил на последние взмахи.
А может и были, но сам не хотел я,
Себя заставлять всем ублюдкам на радость,
Прикинулся слабым и очень умело,
Ничтожно, у близких выпрашивал жалость.
А всё почему? потому, что привычки,
Игрушки мои превратились в пороки,
Я так забавлялся, порой даже слишком,
И сам не заметил как стал одиноким.
С собой «тет а тет», со своею гордыней,
Дуэтом давлю на любимое эго,
Почти пару лет прохожу терапию,
Но совесть съебалась куда-то бесследно.
Копаюсь в ошибках, в каких-то проколах,
Которые я допускал специально,
А цель, есть – корысть, только дайте мне повод,
Забуду про ту,что меня воспитала.
Насколько я помню, таким раньше не был,
Каким-то прогнившим, двуличным подонком,
Сочувствую сущему белому свету,
Он принял ту жизнь, что и жить не готова.
Хотя, может быть, я слегка заблуждаюсь,
Я двойственным был, а сейчас настоящий,
Пробелы былые в себе замечаю,
И вслух говорить я про них не стесняюсь.
Короче, бывает от этого плохо,
Я будучи трезвенным грех совершаю,
Заранее вижу последствия плохи,
И это мне в принципе жить не мешает.
К чему эта исповедь, мне безразлично,
Когда, кто и где, обо мне что-то думал,
Но искренность слов мне по-жизни привычна,
Их красит лишь правда, пусть даже угрюма. (с) Василий Шорин
