Фигня...
Теперь поэты мы! Естественно сто грамм,
Иль коньячок не в виде исключения.
Чтоб настоящие постичь творения,
Не стоит, друг мой, обращаться к мастерам.
Они здесь тоже ищут истину на дне,
По этой части не уступим гению -
Искать привычный стимул вдохновения,
Могём мы даже в самогонке и вине.
И прёт тоды из нас ритмичный трафарет -
Плевать, что смыслы рифмой искажаются.
Тут мир, где графоманства не чураются. -
Мильоны нас, и потому несём мы бред!
На чём писать? Хоть туалетная папир...
Но есть таланту нашему спасение -
То интернет, нетленка для творения,
Которые издатель отправлял в сортир.
Не мне судить, насколько гениален я,
И зря кричите о моей вторичности -
У эпигона тоже есть кусочек личности...
Вот только лезет изо всех щелей — фигня!
