Я очень скучаю по отцу...

Очень...

Мне не хватает его насыщенности жизни, его руки, его речи...

Мне не хватает его положительной, очень действенной, сдержанной и спокойной хватки.

Я прихожу в родительский дом, где ещё жива мама, и долго сижу там...

Раскачивая ногами и поглядывая на книги , которые оставил отец.

Почти на всех есть его пометки, след его руки...

Он много работал. Он писал. Он сидел за столом, обернувшись ко всем спиной, и писал. В основном, публицистику, но иногда письма, иногда текст экскурсий.

Он был учителем, и музейным работнико, и журналистом.

Скорее всего он был просто историком, и относился к истории

очень действенно, ответственно, ревностно.

Он всегда отстаивал правду.

Допустим, в Комсомольске - на - Амуре стал одним из первых, кто

заговорил о строителях из Дальлага. И в нашей теперешней лесной глуши открыл восстание Зелёных. Рассказал о нем...

Отец был энциклопедией, большим человеком и просто моим отцом...

После него остался музей на берегу реки, дом, построенный заново, комната- зал с его портретом и книги ..

Книги, которые я беру в руки очень бережно.

Мне очень не хватает его...

Когда он умер, я заплакала...

Я заплакала от того, что больше не увижу его руки. Большие руки со шрамом на ладони. Когда - то он неловко ударил себя топором.

Приходит на землю весна, а его нет ..

Его нет уже очень долго,

и, возможно, кто-то скажет:

" Время лечит..."

Но я знаю, оно усугубляет...

Оно усугубляет нехватку любимого человека .

Его не хватает, как воздуха, как воды в прогалинах у зябких берёз, как чего- то особо светлого, резкого и очень родного, родного до боли и крови...

До боли и крови...