Хорошо
Когда убегаешь – не думаешь о привале.
Очень хотелось, чтобы по мне скучали,
чтобы нашли и обняли – сжимается так
в ладони земной потерявшаяся звезда.
Отряхивал лес росу, словно воду кони,
стада облаков просвечивали сквозь кроны.
Солнце вставало бессильное за рекой,
ещё не согретое чьей-то рукой.
Кто знает, что на уме у осин и елей?
Теснились плечом к плечу, будто завтра в пекло.
Спиленный дуб лежал в их густых тенях,
сердце его смотрело внутрь меня.
Я умер на время –
так спит между стёкол оконных муха.
Зима посыпала дорогу пухом.
Снег,
вспоминая что был
когда-то водой,
таял в моей ладони
пустой.
Под вечер пришла собака, мохнатой лапой
царапала щёки, я ожил и плакал,
сильней прижимаясь к ней, как щенок родной.
Тропинка стелилась каштановой бородой.
Домой мы шагали молча, мечтая о всяком –
что я отращу себе бороду, а собака
усыновит меня.
Было идти хорошо.
Я ведь хотел, чтобы кто-то меня нашёл.
