Немое соло
метельно-чёрный плеск, высоток глыбы.
в окне луна белёсой мёртвой рыбой
глядит сквозь раму, волочёт на дно,
где мы — одно:
немой голодный призрак...
сон кружит щепки дня, уносит бризом
в лазурный храм, где в солнечном меду
парят медуз раскрашенные блюдца,
в ветрах течений водоросли гнутся
и вьются роем за следами ног.
горит, роняя воск, мечта слепая...
шурша,
песок по букве засыпает
строку шагов — одна, я прочь иду.
осколки душ прибой обводит белым.
и солнцу дела нет до слёз и пепла,
что рухнул мост,
что ты остался там,
где быль без титров и любовь без боли,
где море дышит сказками и солью,
и рыбы, золотясь, плывут сквозь свет.
