Прощай
Вечер прошёл майской грозой,
скользя по твоей щеке.
И оставляя лунный зазор
где-то на потолке,
прячется утро в серый туман,
от всех неба тайны укрыв.
Если ты так же сходишь с ума,
то мне это не говори.
Ночь, в очертании буйства весны,
падка на сладкий нектар,
сердце всё трудится на холостых,
как редкостный экземпляр.
Дни поминаются высоковольтные
с именем прожитых дат,
я не желаю обиде дать вольную,
зная – не мне осуждать.
Будет ли день этот новый весенний
ну хоть на йоту пьянить,
пусть солнце льёт рафинад поживее
в лаймовый пунш муравы…
Ты остаёшься, как есть, в жанре «пеплум»,
в прошлом и полусвятом,
в сеть мыслей краешек падает неба,
с радуги за окном.
Если ни в снах, ни в любой из позиций,
нет за любовь мольбы,
что продолжать беспокоить страницы
вольных твоих стихий?!
Вечером вновь обещают с грозою
ливень – раскатистый май.
Перенасытившись тишиною,
и перебрав «за» и «против»,
без боли, я напишу: «Прощай».
