Муза
Какая она - не знаю,
и вряд ли смогу описать:
стремительная, прямая,
но всё ж каждый раз иная,
и словом её не объять.
То хлынет лавиной горной,
то стелется, точно трава.
То в уши грохочет громом,
то что-то лепечет едва.
То щедро искрится солнцем,
то встанет стеной дождя.
То болью внутри отзовётся,
то крылья подарит шутя.
В безумном ли танце закружит,
скользнёт ли слезой по щеке -
но каждый раз требует душу -
всю полностью данью себе.
6 января 2019 г.
