Что
Что
*****
Мимо улиц пустых, площадей,
загогулин кварталов
идёшь не спеша, без оглядки туда-то.
Вот клавикорды звучат из окна вон того:
Постой, погоди,
подумай что выйдет:
если ты сядешь вот здесь, под окном, как было когда-то,
очень давно, не вспомнишь точней, играл
точно так же,
но только ты сам, и не для кого-то,
а лишь затем, что стоял инструмент
там где-то в углу, и просила душа.
Что там просила - не разобрать, -
возможно, отсрочки,
курьёза, возможно, вниманья
Той, что и так хороша без музыки всякой, тем более этой,
такой старомодной.
Что соблазнить полагал - богини
пустое сознанье?
То с отрешённым, то с дерзким лицом
клешнями по клавишам криво джазя.
А всё же не ясно, што есть душа.
Што выразить в звуке возможно, а в букве нельзя.
Также не ясно, при чём клавикорды;
всё ради Той взгляда,
но лучше бы вовсе без взгляда.
Там вдохновеньем не пахло,
а здесь и весной не разит,
а только промокшим ботинком.
Скучно сидеть под окном,
ботинок сушить бы идти,
а впрочем - не надо.
Хватит того, чтоб с бордюра
подняться,
листья стряхнуть, в окно не смотреть,
и потопать,
не размышляя куда и зачем,
но скорее всего - туда и затем.
Ах, клавикорды, по всяким причинам -
по тем и по тем
