Печальная легенда о скрюченном мирке
В одном чудно́м неведомом краю
(в какие времена, уже не помню),
где тени предзакатные встают
среди глухих таинственных лесов,
жил человек. Историю свою
в мирке, который идеально ровный,
творил, ценя стабильность и уют...
Любил гулять и песни петь без слов.
С волками был на дружеской ноге,
курил кальян и выпивал немножко,
из дома выбирался налегке,
с пустым карманом приходил назад.
А у окна ждала его в тоске
любимая породистая кошка.
Да мыши шебуршились в уголке,
укладывая спать своих мышат.
Вне времени печали места нет.
Здесь жизнь текла безоблачно и тихо,
пока однажды в перекрестьи лет
герой в пещере мрачной под скалой,
не отыскал случайно раритет,
не разбудил дремавшее в нём Лихо,
не выпустил его… - И Белый Свет
внезапно абрис приобрёл иной.
Мир скрючился, свернулся. Обмелев
извилистой и топкой стала речка.
Средь ёлок волки, воя нараспев
от боли, грустно бродят у ворот.
У кошки сколиоз... и перегрев
от кривоватой и чадящей печки.
Да и хозяин, разом постарев,
с трудом с постели по утрам встаёт.
И день за днём с тех пор, из года в год
он бродит по петляющей дороге.
И кошка у окна всё так же ждёт
хозяина… с надеждой и тоской.
А он, считая каждый поворот,
едва воло́чит скрюченные ноги.
Как жаль! Он песен больше не поёт.
Не позволяет, видимо, настрой.
На полке в куче разного хламья
стеклянный шарик… будто зазеркалье…
в безвременьи снежинками звеня,
нарушит безмятежный мой покой.
И в отблесках лилового огня
в холодном и пустом каминном зале
старик печальный взглянет на меня,
погладив кошку скрюченной рукой.
