Доколь терзаться мне вопросом

Доколь терзаться мне вопросом
и вновь ответ не находить –
поток солёных капель пота, –
что это?
 
Может океан,
вдруг измельчавший в одночасье,
лишь в брызгах сохранивший жизнь,
что проступили в микропорах,
рядоположенных на мне?
 
Нет, не иссяк он, не надейтесь!
Я дам ему вторую жизнь,
прогнав через себя все струи,
я отфильтрую взвесь веков.
 
Но нет. Скорее это слёзы,
что льют не очи, а душа.
Своеобразные стигматы,
где вместо ран – мозолей твердь,
а кровь сгущает соль морская…
 
 
Я вытру лоб немногодумный…
Не в том я вижу свой удел,
мне предначертано иное –
не тяжесть дум, но тяжесть дел.