Деду
Бомбежка, аэродром,
Смертельной раною осколок,
И треугольник, как некролог,
Стальным исписанный пером.
А до Победы сотни дней,
Елец далек так от Берлина,
Но та, враждебная чужбина,
Он не стремился разве к ней?!
Мечтал, как тысячи других,
Седых, бесусых, окрыленных,
В одной могиле погребенных,
Чей голос навсегда затих.
Они молчат, но помним мы,
Об общем подвиге и вкладе,
Погибших жизни нашей ради
И мир избавивших от тьмы.
Аэродром зарос травой,
Под ней осколки проржавели,
Дед, как и все, дошел до цели,
Со званием - вечно живой!
