Пустые мазки

Под ясные звуки разлитой зари
Ложатся на холст пустые мазки.
Художник бездушный, но милый старик
Поник головой, но остёр на язык.
Он век уж рисует своё колдовство,
И пальцы болят сжимать кисть.
И кисти болят, от того и лицо
Ужасно от мук исказилось.
Отпустит он шуток с лихвой, и толпой
Они поспешат на зарю.
А на заре их уже целый рой.
Только не верят ему.
Только не верят, что шутки летят
Так прямиком в небеса.
«Шутки вам, дядя, не стая утят
Чтобы подняться туда»
Но это только безудержный смех,
Что остальным до того,
Над чем хохочет больной человек.
Это его лишь клеймо.
Он повелитель, он царь миров
В своём нелюдимом пригорке.
Он создавал миллионы богов
Когда ещё был ребёнком.
Всё в голове, а теперь на холсте.
Но жизни ему будет мало,
Чтобы найти чудо в песке,
Дающее краскам запал.
Но он положит на это себя,
Выжмет все соки из жизни.
И разольются мазки за края,
Радугой выйдут из призмы.
Краски взбунтуются в броуновский рой.
Цветастый кувшин разольётся.
Весь этот мир нарисован водой,
И мы лишь стоим у колодца.