И среди всех бессонных...
И среди всех бессонных открыть я могу
Одну, что будет и ярче и ближе нутру.
Среди бессонной сотни я найду
Ту, где мысли хрипнут к утру.
Эта ночь священна: все мысли в ней
Кружат, словно мотыльки у огней.
Тема этой ночи непомерно проста,
В ней были об одном, что доходят до ста.
Мысли кругом. Образ светлый? Родной?
Несящий хаос? Или дарящий покой?
Не все ли равно, когда он предстал?
Это был образ, что сон в ту ночь украл!
И не бывать мне сильной, когда слабеешь ты.
Не могу оставаться в себе во мраке-то тьмы.
И вдруг на краю бездны просишь помолиться за себя,
Но если и молиться, то верней тебе, а не ЗА тебя.
