Исповедь Куклы

Эта песня — исповедь старой, забытой в чулане куклы. (она родилась после прочтения стихотворения замечательного поэта Стихиры - Романа Лафоре "Кукла"

 

. Если вы вслушаетесь в эти строки, то поймете: эта история вовсе не о сломанных игрушках.

 

Она о людях. О постаревших родителях, ожидающих звонка. О преданных друзьях. О тех, кого любили «почти — понарошку», пока это было удобно, а потом списали за ненадобностью в темный угол своей жизни...

 

В этой песне нет злобы или упрека. В ней — только тихое смирение, стеклянные слезы и бесконечная способность прощать нас, «жестоких и взрослых скитальцев».

 

Закройте глаза. Послушайте. И, возможно, вам захочется позвонить тому, кто сейчас тихо ждет вас в своем одиночестве.

 

*****************************************

 

ИСПОВЕДЬ КУКЛЫ

 

1

 

В этом тёмном чулане лишь сырость и пыль,

 

Моё тонкое платье изъедено молью.

 

Наша светлая сказка рассыпалась в быль,

 

Стала тихой, немой, неигрушечной болью.

 

Я лежу в темноте средь забытых вещей,

 

Теребя потускневший, обтёрханный бантик.

 

Сколько здесь провела я бессонных ночей?

 

Я теперь не принцесса. Я — выцветший фантик.

 

 

Припев:

 

А у кукол, вы знаете, слёз не бывает —

 

Лишь стеклянные глазки взирают во мрак.

 

Но когда про нас мамы вдали забывают,

 

В нарисованном сердце рождается страх.

 

Я — забытая вещь, я — осколок из детства,

 

Где меня «понарошку» любили, шутя.

 

Никуда от тряпичной судьбы мне не деться…

 

Как дела, моя мама? Чьё ты нынче дитя?

 

 

2

 

По стеклу подоконника катится дождь,

 

Заменяя мне слёзы, которых не дали.

 

Ты, наверное, дочку сегодня ведёшь

 

В те дворы, где с тобою мы раньше гуляли.

 

Я виновна, наверное, только в одном —

 

Что не выросла вместе с тобой, дорогая.

 

Мой мирок ограничен вот этим углом,

 

Где я молча лежу, никого не ругая.

 

 

Припев

 

А у кукол, вы знаете, слёз не бывает —

 

Лишь стеклянные глазки взирают во мрак.

 

Но когда про нас мамы вдали забывают,

 

В нарисованном сердце рождается страх.

 

Я — забытая вещь, я — осколок из детства,

 

Где меня «понарошку» любили, шутя.

 

Никуда от тряпичной судьбы мне не деться…

 

Как дела, моя мама? Чьё ты нынче дитя?

 

 

3

 

Мне, наверное, всё-таки крупно везёт:

 

Я не брошена в печь, я не стала золою.

 

Иногда солнца луч по ресничке скользнёт

 

И согреет мне щёки своей теплотою.

 

Я вещица. И я не умею кричать.

 

Но я помню тепло твоих маленьких пальцев…

 

Мой удел — в темноте бесконечно прощать

 

И любить вас, жестоких и взрослых скитальцев.

 

 

4

 

Я лежу...

 

И не плачу,

 

И смотрю в темноту

 

Через дырочки в старом истлевшем подоле...

 

Да... игрушечным дочкам обычно не лгут.

 

Любят их...

 

И бросают по собственной воле.