«Без названия», действительно
Будет назван этот стих.
Он, написанный стремительно,
Столько в глубине хранит.
Столько боли,
Столько прошлого,
Столько слез,
Ночей без сна.
И немножечко хорошего.
За две строчки.
До конца.
Реже я пишу,
Не правильно:
Все стихи лишь о тебе.
Не специально, бессознательно,
Пока спишь ты.
В темноте.
Свет свечи.
Рывками.
Дернется.
Боже, как же я хочу,
Боже! Боже!! Как мне хочется
Снова написать: «Люблю».
Про глаза твои,
Про улицы,
Про луну и про фонарь
Отражения их.
В лужицах.
И дороги лента.
В даль.
Только вру я, неосознанно,
Не любовь это, вранье.
Все что нами было создано
Прости.
Уже обречено.