Душа грустила за столом
Душа грустила за столом
У пишущего там поэта.
Роняла листья под окном
Златая ива… он писал сонеты.
Летели листья с желтизной,
Стихи писались, была скука,
И лист ложился золотой…
Тому виной судьба разлука.
Она уехала… учёба…
Куда же деться? Пред окном
Представьте, что грустили оба,
И каждый за своим столом.
