Пройдут года...

Пройдут года, и люди всё узнают,

Как пули плачут на ветру,

Как слёзы медленно сгорают,

И некому оплакивать погибших наяву.

 

И никому не угрожают,

Просто люди молвят в "красоту":

Как чужая кровь несётся по дорогам,

Сгоняя пыль разбившихся машин,

Как сердечный голос говорит далёко,

О том, чего не видел мир.

 

Слова разбиты в чёртовы мазоли,

И мозг измолвлен тысячами фраз,

И пусть я буду невероятно болен,

Но я закончу этот промежуточный рассказ:

 

Тонуть в обломках эгоизма,

Скуривая последнюю мечту,

У мозга не хватит драматизма,

Сказать, что я когда-нибудь умру!