Метаморфозы

 

 

На праздник жизни мы не попадём,

Где и в раёк билеты раскупили

И в своей «серости», наверное, умрём,

Ведь там о нас давно уже забыли

 

И что теперь печалиться о том,

Что мы им чем-то всем не угодили?

Пойдём тогда опять другим путём,

Которым наши прадеды ходили…

 

Им осетровую икру,

А мы не прочь и колбасу,

Для них коньяк, нам самогон

Тот, что с похмелья не дурён

Им ресторан, а мы в лесу

Холопам этот стиль «к лицу»

 

Они в бомонде все свои,

А мы крестьяне из грязи

И, как потомкам высшей знати

Контакты с челядью не кстати

 

Им чтоб Карузо пел в «Ла Скала»,

А нам Высоцкого хватало

Своим охрипшим баритоном

Он не соперничал с шансоном

 

Живем в искусственных мирах,

Где между нами только шаг

И ни к чему в нем наши встречи

Мир от создания двояк

Один богач, другой босяк

Зачем судьбе своей перечить?…

 

****