А боль, как весло, прикипела к руке...

* * *

Но жизни рубил топором

непрорубное мясо…

 

А боль, как весло, прикипела к руке —

байдарка уходит куда-то в туман.

Студёное улово там, на реке.

Шумит на ветру молчаливый урман:

— Ходи, человечек, потише!

А всё-таки ягода шикша…

 

Железную воду, как бивень, толочь,

пока за Уралом гудят поезда.

Медвежья во мгле поднимается ночь,

зажглась высоко ледяная звезда.

Я знаю, как сделаны люди —

и красное мясо

прорубит!