Спешат прохожие...
Спешат прохожие куда-то,
У каждого своя есть цель.
Дома глядят подслеповато
На городскую канитель....
В шумихе быстрой новых суток
Проходят месяцы, года...
И обходились все без "соток",
Их город был связным тогда.
Он им завещан как от Бога,
Ведь вместе радость и беда.
Их путь от самого порога
Сходился с главным навсегда.
И молодые поколенья,
Свой утверждая жизни путь,
Постигнут города явленья
И главную с рожденьем суть.
