КРИВЫЕ ЗЕРКАЛА
Рисуют ртом, не многие поэты,
Одни: деревья, рощицы, кустарник,
Другие: замки, парки, виноградник,
Медведя, леших, ведьм и колдунов,
Заоблачные выси и богов.
Как в Африке потешны обезьяны,
Есть руки, ноги, плечи, но с изъяном,
Так и среди поэтов - есть слепцы,
Что превращают срубы во дворцы.
Поэт родился в ночь с зашитым ртом,
А муза его в платье голубом,
Забыв, снять нити, из печеной кожи,
Пегаса запрягла, взяв в руки - вожжи,
Умчалась прочь, взлетев за край земли,
И вырос, тот поэт, один, вдали.
Теперь же, оставаясь одиноким,
Несчастьем окрыляется двурогим,
Сменив цвета, перемешав шрифты,
Рисует мир подложной красоты.
Репейник у него красивей розы,
Над ним порхают на лугу стрекозы,
Корова белая, имеет - жёлтый цвет,
И добрый, как спаситель, Бафомет.
