Книжица

Читаю книжицу, дивлюсь:
Стихи написаны недурно…
Бросаю скомкав листы в урну, –
Припоминаю, боль и грусть
Охватят, плотно сжаты губы:
Ты графоман! – пришпилю грубо
В гербарий яркую букашку…
Не вспоминать и помнить тяжко
 
Страданий прошлых заблуждений…
Листаю медленно страницы,
И голова стыдом клонится:
Поздравь поэта с днем рожденья
Еще ты в юности горячей,
Ты эту книжицу иначе
Читал бы нынче, но неверьем
В чудесный мир закрылись двери.
 
Не в этом даже суть проблемы,
Писать писал, как раб галеры
Прикован цепью, но без веры
Вновь обрести свободу, темой
Одной душа сгорала даром:
«За что с Небес дана мне кара
Писать, не чувствуя при этом,
Что я рожден чтоб стать поэтом?»
 
А эта книжица из многих
Не злая ль шутка от гордыни,
Душевный мир в изломах линий,
Критичный голос жесткий, строгий
В пух-прах и автора разносит,
И топчет тучные колосья,
Плоды трудов моих не ценит,
И голос грубый с раздраженьем
 
Твердит одно: «Твоё ли дело
Писать без дара и призванья,
И отказать себе заранее
В успехе? Разве не хотелось
Сбежать из чувственной неволи?»
Терпеть упреки мне до коли,
Когда пройдя огни и воды,
Не убедил и антипода,
 
Что стало мне писать привычно
О том, что в голову войдет,
Ленивой мысли чувств полёт,
О состояньях пограничных,
Где будто грезится двойник
Не ангел – демон, старых книг
Я будто знаю назубок,
Что до рожденья занемог
 
Душой, и вынужден родиться,
Чтоб боль терзала плоть ума.
За этой книжицей тома,
А мне себе бы удивиться,
Лежат на полках неподвижно,
Изображают мусор книжный
Бесценной ценностью бумаг,
Я в них, как луковица наг…
30.04.23.