Всё стало как-то мелкотравчато...
* * *
Всё стало как-то мелкотравчато –
Людишки, листики и веточки,
За веточками – небоскребики
В какой-то непонятной сеточке.
Возможно, это дождик меленький,
Возможно, это крупка снежная,
Но так и так – картина тусклая,
Как скажет Пушкин – «безнадежная».
Сам Пушкин мечется по городу
В перчатках, в маске антивирусной,
И разговоров слышит множество,
Но весь базар какой-то гнилостный.
Базарным сделалась общение
И пахнет требухой испорченной, –
Таков уж, братцы, нюх у Пушкина,
Такой уж Пушкин сноб законченный.
А мы вот ничего не чувствуем,
Мы потеряли обоняние,
Возможно, это дело вируса,
Возможно – просто увядания.
Но дерева к весне изменятся
И снова к небесам потянутся,
А люди мелкими и тусклыми,
Похоже, навсегда останутся.
* * *
Исчезла сахарная вата,
И позабыли все о ней,
Исчезла так же, как надежда
Тех юных невозвратных дней.
Исчезла юная эпоха,
Вдруг старой сделалась каргой,
И все надежды обернулись
Уныньем, страхом и тоской.
Теперь всё время длится осень,
И прежний пылкий гражданин
Теперь всю жизнь плетется мимо
Недосягаемых витрин.
И вечный дождь в витринном свете
Блестит, по мненью старика,
Совсем как сахарная вата
У придорожного ларька,
Но эта нынешняя вата,
Увы, не очень-то сладка.
