Переходный период

Переходный период.… Вот оно, захлестнуло
гипер-волнение. Шум в ушах, и шире окна зрачки.
Я хочу оттолкнуться от спинки высокого стула,
но стул ещё не придуман, ан нет, написан, прочти.
Лики, блики, паблики, жжёные кисло-табачные пабы,
лексус-фактор, пивные кружки, макрель, оскомины скол.
Время гниёт с головы, той, что на шее у некой бабы;
реминисценция романтизма – вязанка седых волосков.
Смутное выливается в буквы, без ревности, бедно:
пенное будущее, бесхлебные зимы над пропастью ржи.
Что-то пошло не так у погонщика велосипеда,
с критической инфраструктурой что-то не так, скажи?
Буду искать виновных, по доброй привычке, старой,
музыке отдавая должное: всё-таки что-то пишу.
Виолончель и скрипка размашисто спорят с гитарой.
Кроме меня их слышат? Возможно, Король и Шут.
В теле моём – трафарет Трафальгара бигбенный;
выпить ли воздух туманный за здравие ноября?
Да, не по теме я, Темза. Не стих это – чистая пена
со мною стремится к полу. Собственно говоря.