На пепелище, без чудес

На пепелище, без чудес,

Где храм стоял - на этом месте,

Возникло зданье до небес,

Так этажей примерно в двести...

 

И выше чем олимп богов -

И с притязанием на вечность.

В стихах закат его багров

От бесконечных слёз сердечных.

 

В нём оживлённый Пушкин, Фет,

А стены блочные из Блока,

И в каждой женщине - поэт,

Мужчины пьют вино из слога...

 

Вот Маяковский: взад - вперёд,

А вот Есенин на кровати -

Скучает, мается, поёт;

Меня чуть не хватил кондратий...

 

Был храм - теперь орут - хорал,

Скромнее скажем - подвывают,

И я там был, и я орал,

И слышал как все вместе лают...

 

Гудели двести этажей,

Собором все, да ты хоть тресни,

Таланта нет, но тем страстней -

Друг другу распевали песни...