Всё не сбудется тайное...

Всё не сбудется тайное, не облечётся

В ощутимое, чтобы коснуться рукой.

Лишь слепящей дугою проносится солнце,

И летят на закат облака надо мной.

 

Я живу у реки, где стотонные храмы

И шеренги дворцов продолжают стареть,

Равнодушно взирая на прежние драмы,

На привычную в общем течении смерть.

 

Сколько было дорог, непонятных маршрутов,

По которым куда-то неслись поезда

Черед шаткую ночь. Возвращаясь оттуда,

Я зачёркивал этот маршрут навсегда.

 

Я был весел и нет. Собирал по минутам

Растворённую в зыбких мгновеньях мечту.

Но в молчаньи дворов, прозревая как будто,

Ощущал, что под рУку веду пустоту.

 

Потому я всё чаще мечтаю о прошлом,

Не о прОжитом мною, а веке ином,

Где серебренный век расцветал невозможным

Утончённо-таинственным зыбким цветком.

 

Потому в фотографиях в слое за слоем

Я как будто пытаюсь увидеть себя,

Ощущаю знакомое, смутно родное,

Что в душе отзывается, грустью звеня.

 

Потому в потемневших от пыли фасадах

Всё мне видится века ушедшего сон.

Я иду вдоль Невы, и в своём променаде

Я печальной улыбкой во всём отражён.

 

 

Иллюстрация - Марк Шагал - Над городом

 

Редакция 19.04.2023