Пускай все будет так как прежде,
Вернется все в те времена.
Когда существовало место для надежды,
Когда нужна была мне лишь она.

В те времена, когда мы были вместе,
Не зная зла и боли на земле.
Любой когда на нашем месте,
Избрал бы счастие в тепле.

Мы выбирали лишь свободу,
Ту, что вырывалась из души!
Ту, что не искала броду,
Ту, что отрывала от земли!

Но вот не стало этих дней,
И для меня её не стало.
Простыл и след от тех ночей,
И солнце на закате встало.

Она ушла, забрав с собою,
Все, что меняя держало здесь.
Я с грустью сознаю порою,
-Жизнь посбивала с меня спесь.

Когда лишился я любимой,
Все краски этот мир порастерял.
И серость стала нестерпимой,
И черный цвет в глазах застрял.

Зачем живу, уже не знаю,
Быть может просто для других?
Зачем их слух я услаждаю,
Читая вслед за стихом стих?

Никто из них не понимает,
О чем пишу я? Для кого?
Мои стихи их слух ласкают,
Не чувствуют они метания моего.

Вся грусть, печаль души моей,
Им представляется иначе.
Они считают мою боль своей,
Сравнить же их невыполнимая задача!

Для всех я просто странный парень,
Что тараканов в голове плодит.
Но первый взгляд всегда коварен,
Он на иллюзии ужасно плодовит.

Поверхность у поэта просто почва,
Для рассуждений, осуждений и обид.
Она, в души, болоте, - кочка,
Не видно в тине то, о чем болит.

Лишь сердца у поэта важный орган,
Все остальное лишь мешает жить,
Парить над миром словно сокол,
Для этого приходится им пить.

Не пьет лишь тот, чье сердце без порезов,
Им нет нужды в растворе спирта этом,
Чтоб промывать последствия разрезов,
Вот почему так трудно быть поэтом.

Их сердце в ранах и рубцах,
Но бьется много чаще и сильней.
Чтобы писать слова в столбцах,
Чтоб зажигать сердца других людей.