Высоцкому
Вдали от извилистых горных дорог,
от стона морских переходов,
от узких истоптанных троп
в московских шабашных притонах -
я тихо, лекарственно песню пою
про трудность дыханья,
про нежность твою.
про пальцы в кровавых мозолях
от острых гитарных бемолей.
Про светлый, про тихий безоблачный сад,
в котором поэты убитые спят.
