Такая сырость, что глотаешь дождь, летящий каплями в тебя на вдохе,

А, небо - сито или решето, отвергло все намеренья зонтов, укрыть, спасти от этой суматохи, и мокрый весь насквозь от "от и до" идешь по лужам, запахнув пальто.

 

А, где-то дом. Мерещится тепло. И чайник на плите и запах чая...

И думаешь, кому-то повезло, и злишься, и дождю назло все медленней и медленней шагаешь. Уж коли так, то пусть само - собой и корчишь рожи луже дождевой.

 

Домой...Ещё пройти один пролет, за угол повернуть, всё ближе, ближе...

Дорожка, щебень, клумба, чей-то кот под ноги шмыгнул рыжий..Вот же чёрт, и плюнешь за плечо...Ну, попадись же.

Коту - котово, у него своё...Ему что дождь, а что - стихи Басё.

 

Стянув в прихожей мокрые носки, одежду сняв, не говоря ни слова,

ты в ванную, приличью вопреки прошлепаешь, оставив островки воды, дорожкой протянув по полу.

И слышишь вслед что "Люди все-как люди"....Но, знаешь и такого тебя любят.