Фотка
Я чувствую нежность ромашек,
И тоненьких пальчиков рук,
Держащих букет... До мурашек
Доводит твой взгляд. Полукруг
Желанных ресниц, словно омут,
В них спит роковая печаль.
Все краски зeмные утонут
Под тонкостью бархата. Жаль,
Что где - то, среди многоточий,
Твои на другом берегу.
В России особые ночи.
В Нью - Йорке их нет... Почему?
Ефим Грубый
