Чёрный

"Чёрный человек,
Чёрный, чёрный,
Чёрный человек
На кровать ко мне садится,
Чёрный человек
Спать не даёт мне всю ночь."
 
Сергей Есенин, "Чёрный человек"
 
 
Давненько не писала ничего жуткого...
Ночь.
 
Шторы
Задёрнуты
Плотно.
 
Ветер
Стучится
В закрытые окна.
 
Стол
На краю
Моей комнаты
Сонной.
 
Кто-то пришёл.
 
- Я не "кто-то", а Чёрный.
 
Чёрный
Снаружи,
Внутри.
 
Это снится...
 
Чёрный всё ближе, и тает граница.
 
- Здравствуй.
Узнала?
Пришёл и к тебе...
К каждому я прихожу, хе-хе-хе...
 
- Нет. Уходи! Далеко, насовсем!
Сумрак окна,
Привидение стен
Душных, горячих, сухих...
Ты никто!
 
Чёрный не слушал, снимая пальто
Чёрное.
Вдруг улыбнулся.
 
Вся жуть
В этой улыбке
Успела мелькнуть.
 
- Я привидение...
Ладно.
И что ж?
Каждый поэтишко чем-то похож
И на меня.
Разве станешь скрывать?
 
Чёрный садится ко мне на кровать.
 
И говорит:
- У поэтов удел
Слишком тяжёл. И не всяк из них смел,
Чтобы признаться себе (да и мне) -
Славу поэты лишь видят во сне!
Как бы вступить в знаменитый союз
Лучших Писателей. Этакий груз,
Непонимание, кризис стихов -
К этому каждый поэт ли готов?
 
Снова смеётся.
Противно и зло.
 
"Ладно, сегодня тебе повезло" -
Думаю я, говоря ему вслух:
 
- Нет, ты не прав! У поэтов есть дух.
Сильный и смелый -
Он пламенно-чист,
Выплеснуть только его бы на лист!
Может, поэты бывают корыстны...
Часто неопытны. Ну, неказисты...
Это всё так.
Но всё так же и то,
Что у поэта прекрасного в сто,
В тысячу раз больше чем у того,
Кто лишь, как ты, обвинять всех готов!
 
- Я? Обвинять? Это просто смешно.
Правда оружием стала давно.
 
- Где же тут правда?
 
- А где же тут ложь? -
Чёрный вскочил.
- Шут тебя разберёшь!
Странный, упрямый, ужасный народ!
Я прихожу к ним, а мне они - вот!
 
- Чёрный...
Ты - призрак.
Ты - чья-то душа.
Может, поэта.
Жила ты, спеша.
В страсти эмоций, и рифм, и стихов
Век твой прошёл.
Но поэт не готов
Был уходить просто так навсегда.
Вот ты и маешься, бедный, года...
Ходишь к поэтам, их хочешь смутить.
Страхи хозяина им подарить.
 
Чёрный...
Ты добрый.
Я знаю.
Тебе
Просто пора покориться судьбе.
Будут поэты веками писать,
Будут метаться и будут страдать,
Будут стараться понять этот мир,
Их проводник снова будет Шекспир
В землях поэзии...
 
Чёрный, не плачь...
 
- Я и не плачу!
До встречи, рифмач...
 
Вот тебе, что ли, на память... Держи.
Можешь и выкинуть, и дорожить...
 
Чёрный сквозь шторы
Шагнул в темноту.
Я опустилась устало на стул.
 
То, что лежало в руке у меня,
Жгло мою руку сильнее огня.
 
Чёрное с надписью белой кольцо:
"Душу, Поэт, сохрани
И лицо"