Старая, старая сказка...
Она сидела у окна,
смотрела на вечерний город,
как тот спешит, как поднял ворот,
пытаясь холод отогнать.
На тонкой ножке млел бокал,
по ноткам терпкого букета
припоминая солнце, лето –
он с дамой близости искал,
он жаждал быть в её руках,
греть беломраморные пальцы:
напитки – те ещё страдальцы,
апологеты языка.
Но в этот вечер, в этот час
не достучаться, дверь закрыта:
очередная Маргарита,
как одинокая свеча,
что год за годом у окна,
витрины городского рая,
горит, бессмысленно сгорая
от страсти, жгучего огня.
За пешеходами гуськом
снег повалил в поддёвке белой,
кружась, шатаясь до предела,
почти не ладя с языком.
«Зима, всему виной зима…» –
шутил седой, в ладонь икая.
Он уводил подальше Кая,
он знал о Герде из письма…
На фотографии
поэт
Татьяна Ковалевич ©
