Предсказание
Двадцатый год насытился, но рано
Прощаться с ним. Переступив порог,
Он тенью, уцепившейся за раны,
Уходит победителем. Hо смог
Уже над горизонтом, в двадцать первом.
И тучи серые развесила бельём,
На синем небе Смерть - щекочет нервы,
Кривляясь в зеркало, и кличет вороньё.
Ефим Грубый
