Простите поэта
Простите поэту всю эту нелепость…
Он бродит вне света, где тени и грусть,
Кончается лето и вновь пала крепость
с мечтами напрасными, пала и пусть…
На этих руинах живет он осколком,
вернувшись во время – течению вспять,
босыми ногами на мраморе колком,
вбирая всю стужу, он будет стоять.
А тонкие руки с прозрачною кожей
заплетены венами, в горестей прядь,
они так волшебны, на тени похожи,
но это не крылья, не смогут летать.
Зачем опускается ангелом смерти,
нелепая правда, о бренности… жить?
Поэт знает суть временной круговерти,
но он не сумел свою душу простить…
…Простите поэта за жизни нелепость,
за боль и страданье – не в этом ведь, суть.
Проходит и это, сменяется вечность,
простите поэта – не выбрал он путь.
Не смог он согреться на камне под градом,
что вместо дождей, разбивался в стекло.
Еще один год тенью прожит… и ладно…
Простите его, что теперь – всё равно…
